Les sphères de Neirie - divagations

Lost in translation in Tokyo..... (2)

noreply@hautetfort.com (Lau) — Thu, 14 May 2009 11:55:54 +0200

Lost in translation in Tokyo.....

noreply@hautetfort.com (Lau) — Thu, 14 May 2009 07:56:04 +0200

Parfois les mots ne suffisent pas.....

Lettre pour L.

noreply@hautetfort.com (Lau) — Wed, 11 Feb 2009 22:58:00 +0100

Ma chère amie, délicate Néréïde,
Blottie, fleur sensible, dans votre chrysalide,
Laissez donc s’échapper vos tristesses enfouies,

Vos sublimes chagrins des âmes trépassées,
Amertumes de l‘âme, vos idéaux brisés.
Recevez ce miroir des instants évanouis,

La Rêveuse réveille ces vils amnésies
Car à travers votre Art, l’atemporel prend vie.
Et ces milliers de fleurs qui dansent, enjouées,

Réconfortent vos froids silences imposés.
Cachées dans le cristal, fi ces pensées morbides
Montrez votre sourire, envolez-vous, Sylphide.

Découvrez Franz Schubert!

(Bad)Tribute to Picasso - Voyage surréaliste

noreply@hautetfort.com (Lau) — Mon, 02 Feb 2009 22:12:00 +0100

Notre vol à direction de Sur-realistic'land vous accueille. Merci de ne pas regarder derrière où le passé tatonne ni devant où l'avenir vous chatouille, mais là où votre regard ne se fixe, dans des illusions magnifiques de Songes chorégraphiques....

Welcome Welcome le panneau publivore nous mange et nous indique la voie à suivre... Là-bas ,ô oui là-bas... tout n'est pas que luxe mais tout est volupté amusée, rires et fleurs d'orangers..

Madame, Monsieur vous êtes en phase avec les 7 univers, les voyez vous ces 7 rayons de rêves ? Je le vois moi pourtant ils sont là partout vous enrobent et vous habillent dans leur textile incandescant... là oui ils sont là... magnifique je vous aime.. Et je vous emmène dans mes voyages immobiles... Nous allons décoler.

Euphorie renoncer au temps être en appesanteur là ailleurs ici en-bas en haut nuage apaisement le silence doré des ondes. Invisible fil conducteur des histoires de chacun. Bonsoir bonjour adieu au revoir à bientôt à jamais à toujours pour la vie je t’aime l’être court toujours derrière lui-même.

Adieu,je ne vous verrais plus mais restez à jamais près de moi car si la lune le permet nous pourrons unir nos éphémères dans une douce atmosphère aux senteurs éternelles. Êtes vous là ? Oui ? Où ? Pourquoi ? Je me balade avec vous lors de ces crépuscules qui bercent nos illusions, nos songes et nos espoirs. Et vous m’enrôlez dans vos divagations... et j’adore, ô oui encore ces superficielles artificielles delectations. Au revoir, répétez, j’aime le son de votre voix. La douceur dans une intonation. Cachez moi de moi-même que je puisse mieux vous contempler. Merci vous êtes mon Iréel.

Iréel dites vous. Mais oui je l’affirme, je l’hurle et le chantonne, j’aime mon iréel et ma douce berceuse. Amoureuse heureuse la cerise rougit et cherche l’asphodèle pour la sonorité. Odeur attirante et désirables ailleurs voyages immobiles traversée transcendante vers des mondes surréalistes. Ardeur - oui encore - venez là l’Inconnu approchez la rose de votre giron que je puisse goûter au miel des Eden inexistants.

Et lui là-bas sourit de notre agitation. Il sait lui que le Néant n’est pas et que nous, marionettes, nous cherchons encore et toujours. Lui sait, lui adore, lui aime jouer avec nos espoirs et nos rires. Passions, fruit non défendu à abuser, à savourer. Plane le petit escargot au-dessus des monts olympiens rigolant des croyances d’en bas sur des dieux taquins.

Je t’emmène dans les montagnes, et là où les rayons du soleil se figent pour que tu puisses admirer la beauté de ce monde, loin des guerres, loin des rues, loin des bruits, loin des low cost, loin de tout sur ces ravages indécents. Rêve, rêve et pars. Viens avec moi mon cher je t’emmène dans ces univers où la logique est celle des idéaux malaxés dans une dose de cotton embaumé au jasmin.

Vois-tu ce monde que je t’offre, pour toi, mon attendri ? Un monde de gouttes d’or et de grenadine un univers où l’oiseau aux milles couleurs guide les poussières d’étoile…. Et là-haut, là-haut une constellation orangée scintillle pour éclairer ces champs de fleurs lumineuses … Et tu regardes l’horizon seul au milieu du vide harmonieux de notre univers.

Tu sens Zéphyr jouer avec tes cheveux et ton esprit s’égare enfin, pouvant s’évader de sa cage pour survoler sa liberté. Les feuillages se meuvent avec agilité et l’eau frétille sa danse langoureuse. Metamorphosis le prince devient un aigle majestueux qui de son oeil perçant voit les autruches bleues gambader dans la steppe..

Viens là mon tendre et cher, naviguer avec moi dans ces Transparences que seul l’aveugle perçoit. Des plumes roses tombent légères et aériennes telles des danseuses en tutu et frous frous allegro. Entends-tu la voix du chanteur d’opéra dans les dunes des sables amnésiques ?

Je t’aime toi, Esprit des lieux imaginaires. Mon musée est une ouverture sur un lagon bleu eternel… Viens, vas et demeure en suspension entre tes dimensions pour oublier ton corps et ses basses blessures. Là-haut tu es heureux, serein et les notes de musique volent autour des beaux arbres des campagnes brumeuses... Viens mon cher dans ma sphère où les gazelles te chérissent.

Ferme les yeux, envole-toi, tu es un tapis volant au-dessus des palais des maharadjas tu as trouvé la lampe d'Aladin mais point le Génie tu ne libéreras car tu n'aimes qu'être ici et ailleurs. Te voilà à présent avec les moutons dorés des jardins d'Arcadie.

Un flash, tu es vieux, tu es un embryon dans le ventre de sa mère une micro particule appelée à peupler cette planète nourricière que les hommes se disputent jaloux de son partage. Ils la veulent toute entière pour eux-mêmes, ainsi va la vie et l'histoire des passions destructrices. Fi de celles-ci les Arrogantes qui sèment des pavés de doute dans nos paradis. Misérables, déguerpissez de mon temple tibé-zen. Ici, vous n'êtes pas les bienvenues, mais si vous revêtez la toison miroitante je vous ouvrirai le sein d'abondance de Gaia l'unique entité. Je vois un lac magnifique entouré de montagnes blanches puritaines où pénètre un phénix.

Fin du voyage mon cher, vous pouvez à nouveau rêvasser, lové dans votre étole de l'oubli.

Nous venons d'atterrir, vous débarquerez dans quelques minutes....

Balade pour l'Insaisissable

noreply@hautetfort.com (Lau) — Wed, 28 Jan 2009 04:23:00 +0100

Leïri Atmos, mon cher insaisissable,
Te laisses transporter vers ces nouveaux rivages,
Et à ces voluptés, tu rends souvent hommage,
Ta liberté chérie doit être impérissable.

Toutes ces visions, belles mais éphémères,
Dansent, tournent en vain, pour t’envoûter, te plaire,
Mais jamais ne t’enferment, en dépit de leurs charmes,
Car ton si doux regard, un instant, les désarme.

Dans les hautes sphères, heures noctamphiles,
Neirie contemple ta suave évanescence,
Navigue avec plaisir dans la concupiscence,
Profite, réjouie, de tes mouvements subtils.

Leïri Atmos, frivole identité,
Te laisses transporter avec lascivité,
Enlacé dans ses bras, l’éternelle Rêveuse.
Chronos s’assoupit, elle s’endort, langoureuse.

Mes excès

noreply@hautetfort.com (Lau) — Mon, 05 Jan 2009 02:17:00 +0100

Vous, mes excès je vous chéris et vous maudis.

Heures décalées, maintes joies artificielles,

Tournoyez gaiement, mes songes existentiels.

Vous me faites danser et plonger dans l’oubli.

Toutes ces nuités envolées en fumée,

Vous, mes plaisirs obscurs, vous me séduisez,

Je me perds consciemment dans vos bras malfaisants.

Je flirte avec l’abîme, et ses subtils abysses

Ensorcelantes Nixes, charment encore, malice,

Morphée m’abandonne, et l’âme va, divaguant.

Toutes ces ténèbres, témoins de mes errances,

M’épient, impuissantes, m’égarer avec vous,

Mes excès, mes vices, et tous mes leurres si doux,

Qui venez m’entraîner dans toutes ces absences….

Lettre (suite et fin).

noreply@hautetfort.com (Lau) — Tue, 01 Jul 2008 13:21:25 +0200

La page blanche.
Jamais de mal à trouver ses mots, ni les tournures de phrases et encore moins le ton. Mais là, le vide, le néant, silence. Par où commencer, par où finir, de quoi parler, comment l’exprimer. Quinzes minutes déjà devant son écran pour extérioriser, sans que rien ne vienne. Pourquoi est-ce si difficile...
Une page blanche.

L’imposteur est de retour. Satané scribe, que fais-tu dans ce cerceuil à la place de mon oncle ? Tu souris de ta farce. Mais je t’ai démasqué, moi, car je ne suis pas dupe. Que crois-tu donc, brigand ? Je vais le retrouver mon oncle un jour… C’est mon parrain. Sais-tu ce que ça signifie ? Qu’il veille sur moi. Il voulu prendre de longues vacances et tu es le complice de ses escapades… C’est un taquin, je le sais.

Ses dents sont jaunies par le tabac. Ses yeux fermés, ses bras croisés, dans ce costume gris avec cette cravate jaune. Les rites funéraires occidentaux du XXIème siècle n’ont plus le faste des cérémonie antiques. Un sous-sol d’hôpital. Des inconnus en tenues noires, qui arborent un air triste. On ne leur en voudra pas, c’est leur travail. Divagation. Les Egyptiens embaumaient le corps des défunts pendant des heures pour qu’il puissent accéder au jugement d’Osiris. Où est le livre des morts ?

Ce tissu satiné saumon est d’un goût douteux.

Des détails. S’attacher à l’insignifiant. S’évader encore une fois de la raison pour laquelle je me trouve dans cette pièce. A quoi servent ces clous dorés sur la table ? La couleur brune du cerceuil. Les artistes mortuaires ont bien fait leur travail. Il a le teint mat et plus le blanc jaunâtre des personnes passées.

Cessez d’être tristes ! Ce n’est pas lui ! Voyez. Deux de ses frères ont compris, ils sont ressortis de la salle. Ne voyez-vous pas que son visage est un masque. Toi, mon cousin, son fils unique, tu ne verses pas une larme. Cet homme n’est point ton père. Tu l’as compris aussi.

Madame, nous allons procéder au transfert. Nous devons fermer le cercueil. Faites. Trois hommes. Quatre ? Je ne sais plus. Le couvercle. Froide. Mon coeur est mortifié par la douleur, mais ma tête contrôle mes émotions. Jamais de larmes. Jamais. “Honore ton père et ta mère, afin que tes jours se prolongent dans le pays que l'Éternel, ton Dieu, te donne.”. Ailleurs. Premier coup de vis. Retour à la réalité. Larmes. Dans cette boite, repose mon oncle. On l’enferme pour qu’il ne puisse plus jamais sortir de ces quatres planches. Cessez, je vous en prie. Cessez ! Vous allez l’étouffer ! Laissez le respirer, laissez lui de l’air ! De l’oxygène, vite de l’oxygène ! Larmes. Son fils. A défaut d’avoir été présente pour mon oncle, je saisis son fils et l’étreins. Pardonne mon absence, et mes défaillances, je suis là à présent.

Ah tu fais moins le mâlin, scribe enfermé ! Comment vas-tu sortir de cette boite à présent ? Quelle astuce vas-tu trouver à présent ? Te voilà pris au piège de ta mise en scène ! A nous de rire à présent. Tu nous crois victimes de ton superfuge, mais nous avons joué la comédie pour pouvoir mieux t’emprisonner. Adieu Scribe ! Tu n’as que ce que tu mérites !

C’est fini. Il est mort deux fois. L'autre célébration est dans le Sud de la France, je n’irais pas. Je refuse de voir mon oncle mourir trois fois. Oublier le Scribe, mais se souvenir des rires, des fêtes, des blagues, des cadeaux, des jeux, des anniversaires, des histoires à dormir debout. Peut-être quand les feuilles commenceront à tomber, et qu’on doit porter hommage à ceux qui sont disparus, j’irais. Ou pas. Allumer un cierge. Faire une prière. Il n’est plus. Sortir de cet endroit.

Le ciel est bleu, la journée est exceptionnellement ensoleillée, nous décidons ma soeur et moi d’aller au Panthéon qui est à côté de l’Institut. Curieuse démarche. Pourtant dans cet endroit solennel, je me sens bien. Je rends hommage à mon oncle en visitant ses semblables. Ballade culturelle au milieu des morts. Je l’imagine bavarder avec Zola, Rousseau, Voltaire, Victor Hugo, Jean Jaurès, Pierre et Marie Curie…. “Aux grands hommes la patrie reconnaissante…”. Mon oncle est mort, mais son esprit hante le Panthéon. Je l'ai vu sourire à côté du Pendule de Foucault. Ca sera mon secret. Demain est un autre jour.... Sèche tes larmes jeune femme, je suis encore parmi vous....

Lettre

noreply@hautetfort.com (Lau) — Thu, 26 Jun 2008 16:11:00 +0200

Il paraît que certain(e)s parlent aux morts, aux défunts. Que certaines paroles peuvent s’envoler vers les Cieux, lorsque nous sommes croyants. Il n’est donc jamais trop tard… Jamais.

Cancer. Cancer j’écris ton mot, cancer qui es-tu ? Un mot inventé certainement par l’imagination fertile d’êtres humains voulant trouver une nouvelle manière de se lamenter sur leurs sorts. Cancer, je ne t’aime pas. Sida non plus d’ailleurs. Partout où vous passez, les pleureuses vous suivent. Ouste, dégagez, je ne veux point vous voir.

Une maladie grave. Il parait. Dans ton cas, ça l’était. Une première intervention, il y avait quelques années, j’étais venue te voir à l’hôpital. Tu t’en étais sorti.

Tu ronges les entrailles des hommes, tu les punis de leurs excès parfois. Des existences consummées, en fumée. Va-t’en, ne viens point chez moi, tu n’es pas invité.

Un peu plus d’un an, Cancer, rechute. Naïve : “ça sera la même chose, il va s’en sortir.” La fuite… Fuir la réalité, fuir la fin, fuir. Non, je ne réalise pas, non je ne veux pas croire que c’est vrai. Culpabilité. Incapable de t’appeler, incapable de t’écrire, pourtant si prolixe en écritures. Incapable.

D’où viens-tu d’ailleurs ? Qui t’a enfanté ? Où sont ta mère et ton père ? Les as-tu tués aussi ?

Les réunions familiales. Je voulais te faire rire, je ne racontais que des anecdoctes, des blagues. Fuir. Fuir encore. Tu n’es pas malade, non, c’est un mensonge. On veut me faire croire que tu l’es, mais non. Je ne te vois pas à cause de ça. La réalité. Ne pas te voir me permet de te garder en vie. Ne pas assister à ta dégradation si insupportable. Coupable de lâcheté. Pour ne pas m’effondrer devant toi, je disparaîs. Un spectre, une abonnée absente.

Tu te divises à l’infini. Tu contamines les cellules vivantes, enjouées. Elles ne peuvent pas lutter. Ta noirceur les déprime. Tu es toujours le plus fort. Est-ce que ça te plaît ce rôle ? Ton ego est-il satisfait lorsque tu emportes les êtres de l’autre côté ?

J’ai voulu t’écrire, te parler maintes fois. Muette. Des souvenirs d’enfance, des moments privilégiés, des odeurs, une voix, des intonations, des contes. Du bonheur. Je me souviens de tous ces instants, mais je me suis enfermée dans ma tour d’ivoire, provoquant parfois l’incompréhension de mes proches. Appelle-le. Je ne peux pas. Pense à lui. Je ne cesse. Sois là pour lui. Je le suis tous les jours par la pensée. J’attends qu’il aille sur l’échafaud… La sentence est donnée, la date inconnue. En n’étant pas présente, je crois retarder l’exécution. Inconscience.

Je t’entends rigoler de ma peine. Tu es joueur, tu as pris ton temps pour gangréner tout ce corps. Donner de l’espoir pour qu’on espère toujours. Puis tu t’es lassé. Fatigué d’attendre, tu as décidé en quelques heures de conclure la partie sans prévenir personne.

Brutal. En deux coups de téléphone, tout est fini. Irrévocable. Aucun retour en arrière possible. Le premier pour m’informer que tu es à l’hopital, phase terminale… J’accuse le choc de la réalité qui s’impose à moi. Me déplacer, y aller. L’urgence du desespéré. Peut-être que si je vais le voir… Peut-être que. Inutile. Le deuxième à peine 15 minutes après pour me lâcher ces mots : “c’est trop tard”. Je n’entends pas. Explication, ça veut dire quoi ? Qu’est ce que ça signifie ? “C’est fini, il est mort. On vient de me le dire”. Big Bang. Larmes. Impossible, je n’ai pas dit, je n’ai pas été là. Quelques heures, il me fallait simplement quelques heures.

Cesse tes ricanements. Cesse ! Il le méritait, me dis-tu ? Trop de tabac ? Tu l’avais prévenu ? Mais qui es-tu pour juger de la sorte, pour rappeler aux hommes qu’ils sont faibles, que leurs corps n’aiment pas leurs excès ? Cesse, te dis-je ! N’as-tu donc aucun respect pour le désarroi des êtres ? Tu jouis de notre impuissance à te combattre, avoue-le ! Avoue ! COUPABLE, c’est toi le COUPABLE ! Au-dessus des lois me dis-tu ? Qui es-tu pour être injugeable ?

Hôpital. Taxi. Essouflée. Où est la chambre ? Je me trompe d’étage. J’accours. 215. Chambre 215. Frapper. Un mort peut-il dire à quelqu’un d’entrer ? Ridicule. Entrer. Elle. Elle. Lui. Elle en larmes. Elle dans mes bras. Moi. Larmes encore, tant mieux. J’ai eu peur d’être comme toujours, froide, mortifiée par mes ressentis. Là mon humanité revient. Larmes. Lui. Lui méconnaissable. Est-ce bien lui ?Il ressemble à une momie. C’est ce que je me dis. On a l’impression qu’il est desséché et momifié depuis des siècles. En vérité c’est cela. Mon oncle n’a jamais été vivant, il est d’un autre siècle. Il était peut être scribe. Voilà son histoire. La personne qui est allongée n’est pas mon oncle. C’est un autre. Mon esprit divague, mes rêves, mes constructions mythologiques. C’est un autre.

Cancer, je te fustige, je te méprise, je t’humilie devant tous ces lecteurs ici présents. Tu jubiles de ta soi-disant toute puissance. Mais tu ne seras jamais rien. Tu tues sans remords, tu voles la vie avec préavis. A présent je t’oublie. Assigné devant un tribunal virtuel, je te juge sans procès : COUPABLE DE MEURTRE. Adieu.

Le soleil brille, les robes légères virevoltent, celui qui est mort est un imposteur. C’était un grand scribe égyptien.

Aparté surréaliste

noreply@hautetfort.com (Lau) — Thu, 17 Apr 2008 18:40:59 +0200

- Tous ces mensonges me rongent, que faire ?

- Prendre trois grammes de coquelicots imbibés de sucre glace.

- C'est la solution à tous tes problèmes, cette formule !

- En ce qui me concerne, elle fonctionne ! Quand je m'égare dans les plaines douteuses des trompes-l'oeil, crois-moi, tous ces faux-semblants fuient de terreur. Rien de tel qu'un bon coquelicot !

Il regarda sa loupe-montre à son poignet. Il était déjà cinq poussières et deux grains de sables. Il tournait en rond, comment faire ? Ces microbes avaient élu domicile chez lui déjà depuis plus d'un tour de planète. Ces virus étaient coriaces. Il avait tenté de les noyer, puis de leur rendre leurs libertés, mais rien à faire, ils se sentaient biens dans son ventre, il avaient même bâti une petite maisonnette. Où sont les extinct-expluseurs de ces parasites extérieurs ? Sa petite Insouscience n’avait jamais été envahie, comment pouvait-elle se douter de cette moisissure qui s’étendait chaque jour davantages…

- J’aime ta fraîcheur, et ton engouement. Tout est toujours possible pour toi, aucun obstacle, la vie n’est qu’une succession d’arcs-en-ciel permanents… Sais-tu qui est Culpabilité, Insouscience ?

- Non je ne l’ai jamais rencontrée, et toi Conscience ?

- Oui parfois, elle vient me rendre visite de temps à autres depuis quelques lunes, parce qu’elle affectionne mes locataires…

- Est-elle jolie ?

- Elle est plutôt sévère.

- Sais-tu pourquoi ces mensonges se complaisent autant ? Ca doit être agréable de vivre en toi pour qu’ils se soient installés aussi longtemps. Ton climat est tropical ? As-tu une belle plage cachée dans ton antre ?

- Oui je le sais, c’est parce que la guerre n’est pas finie !

- Une bataillle ? Mais où donc ?

- Mais entre Morale, Egoisme, Principe, Amour, Amitié.

- Qui sont donc tous ces gens ?

- J’oubliais que toi tu ne les connaissais pas… Morale déteste les mensonges, et veut les éradiquer. Egoisme est son alliée, douteuse, certes, car elle défend ses propres intérêts qui dans ce cas précis est de vouloir libérer les mensonges. Leurs motivations sont différentes mais le résultat identique.

- Principe, Amour et Amitié sont donc les opposants ?

- C’est plus complexe. Principe est ambigüe, il passe son temps à hiérarchiser les priorités, et il défend tantôt Morale, tantôt Amitié. C’est une girouette. Amour n’a qu’une seule raison d’être, c’est que ses protégés s’épanouissent et sois heureux. Dans la situation actuelle, elle protège les mensonges pour éviter le chaos que cela pourrait entraîner… Amitié, inséparable d’Amour, défend ses causes à l’unisson !

- Ces joutes t’exténuent mon pauvre Conscience !

Il regarda à nouveau sa loupe-montre à son poignet. Attente. Puis les étoiles chassent les nuages. Rêve, pendant quelques poussières emmène ses locataires chez Songe….

L'écrivain

noreply@hautetfort.com (Lau) — Mon, 07 Apr 2008 02:01:00 +0200

Un mois... Un peu plus d'un mois. L'écriture est un exercice si douloureux, fastidieux. Elle souffrait, et commençait à paniquer. Et si elle ne réussissait pas.

Elle était devant son ordinateur, la page blanche. Elle devait remettre à son éditeur ce manuscrit le lendemain. Elle avait eu un mois supplémentaire pour achever cette deuxième version, il lui avait demandé de retravailler la chute. “Tu te caches derrière les mots, une fin trop attendue, lance-toi”… Ce chapitre, combien de versions en avaient-elle déjà écrites. Un air de déjà vu, à chaque fois.

Elle avait gagné son statut d’écrivain par le plus grand des hasards en envoyant sans conviction quelques nouvelles regroupées dans un recueil et un roman qu’elle estimait jeune, mal ficelé. C’était une manière de se dire qu’elle était allée jusqu’au bout du processus. Mais il l’avait rappelée, il avait aimé, et elle avait publié ce recueil en le retravaillant ci et là… Le public avait apprécié, elle était la “jeune écrivain talentueuse” du moment. Pression. Serait-elle à la hauteur de ce public qui l’avait consacrée et avait changé son destin ? Invitée à toutes ces émissions, elle avait été emportée par les évènements sans vraiment réaliser ce qui lui arrivait. Ce deuxième roman était un enjeu important. Il déterminerait si ça avait été un “coup de bol” ou si elle était digne du succès qu’elle avait eu bien malgré elle.

Elle était incapable d’aligner trois mots les uns derrière les autres.

“Les années passèrent, et ils se retrouvèrent dix ans après leur première rencontre sur cette plage d’Acapulco où ils s’étaient échangés un premier baiser…”
Magnifique, on se croirait dans un Soap Opera.

“Le jour de leurs retrouvailles, il arriva une heure en avance à la Gare Montparnasse. Elle lui avait donné rendez-vous au bout du quai du train partant pour Bordeaux. Dix années étaient passées, à quoi ressemblait-elle ? Et lui, il avait pris de l’embonpoint, mais il était encore bel homme. Nerveux, il s’alluma une énième cigarette. Elle n’aimerait pas. Il lui avait promis qu’un jour il arrêterait. Dix ans après, il fumait encore. Il vit soudain une silhouette passer rapidement devant lui. C’était elle. Aucun doute possible. Ses cheveux bruns étaient relevés en chignon, elle portait une robe légère qui laisser deviner ses formes qu’il avait tant chéries… La démarche. C’était elle, en avance aussi. Que faire ? Aller à sa rencontre ou attendre ? Non, l’observer un peu avant.

Son visage était toujours celui d’une jeune fille, mais on sentait dans son regard une maturité, de la gravité. Les années, les difficultés qu’elle lui avait évoquées rapidement par e-mail. Ce mail… Il n’avait pas ouvert son courriel immédiatement, lorsqu’il avait vu son prénom apparaître. Il était allé se chercher un café, s’était isolé dans une salle de réunion, avait pris sa respiration et avait cliqué sur l’email. Elle était revenue. Le message était court. Elle lui en dirait plus quand elle le verrait, et lui avait donné rendez-vous. Il aurait pu refuser, effacer à jamais celle qui l’avait laissée un jour sans rien dire. Mais non, Il lui avait répondu très succintement, “ok, je serai là””. Et là, tout revenait. Tout l’amour qu’il avait éprouvé pour cette femme, tout. Il l’aimait encore comme un fou, et sa simple présence à quelques mètres de lui réveillait ses désirs… “ Trop mélo !

Elle se leva, fit quelques étirements. Depuis huit heures du matin, attablée devant son écran. Il faisait nuit à présent, elle était dans le noir. Et cette page qu’elle ne cessait de remplir pour tout effacer immédiatement. Que connaissait-elle à l’amour, elle ? Elle imaginait des histoires à partir de souvenirs de ce qu’on lui racontait, de films, de livres, et de son imagination…

Mais il lui avait dit de sortir d’elle-même. Comment faire quand on a rien vécu ? Elle avait grandi dans une famille sans histoire, avait connu quelques flirts, des histoires plus ou moins longues, mais rien de ces grandes passions dont rêvent toutes les jeunes filles en fleur… Elle n’y arriverait pas, et elle serait démasquée. Une imposteur, elle avait trompé son public qui avait crû en elle.

Elle se souvint de ce que sa grand mère lui avait laissé au crépuscule de sa vie. Des carnets, ses journaux. Elle ne les avait jamais ouverts par crainte de l’Inconnu. C’était des carnets de moleskine, noirs, où son aïeul avait uniquement collé des numéros sur la couverture pour en signaler la chronologie. Elle prit le dernier, ouvrit une page au milieu…

“Quand on traverse le chaos, on espère toujours que quelqu’un vous apportera la lumière. Il a été là, présent, à chaque instant, chaque seconde, pour m’épauler, m’aider dans cette période si difficile.

Car lui n’est plus. Cette séparation si douloureuse que la vie m’a imposée malgré moi, j’aurais voulu mourir avec lui. Je croyais en lui, je l’ai aimé profondément.

Cette nuit-là, quelques jours après sa disparition, j’ai erré. J’étais perdue, prête à mettre fin à mes jours, je me suis balladée sans but, sans destination, dans ces rues que je connais si bien. Tu penses, je n’ai jamais quitté ma petite ville. J’ai marché, en espérant qu’une voiture me renverse, que des gens m’agressent, que quelqu’un mette fin à ce désespoir qui m’envahissait. Cette abominable douleur. C’était tard dans la nuit. A quoi bon vivre s’il n’est plus ? L’Amour… A quoi bon se battre pour rester en vie, pour qui, pour quoi ? Je ne souhaite à personne de ressentir ce découragement ultime, cette envie de se laisser mourir. J’ai simplement voulu que tout s’arrête. Je ne me sentais pas capable d’affronter le vide, les responsabilités, les gens, ma vie. Retrouver du sens à mon existence… Je ne croyais plus en rien, et sans lien apparent pourtant, je ne croyais plus en l’Humanité. Et il m'a suivi, il a veillé sur moi sans que je ne le soupçonne, et il m'a rattrapée avant que...Des nuits d’angoisse, des sommeils troublés, des pensées morbides, des pleurs… Tel a été mon lot depuis que la vie me l’a enlevé. Se sont mêlés les souvenirs… Ah les souvenirs !

Ma petite-fille… Toi à qui je destine ces carnets, si un jour tu lis ces lignes. Les souvenirs sont la plus belle et la pire des choses pour nous autres, êtres humains. Il est bon parfois d’oublier, d’être amnésique. Car les joies du passé se transforment en manque et la douceur des moments à deux sont vécus comme la plus intense des douleurs quand nous ne les avons plus. Pour autant, aime ma petite, aime encore et toujours, car finalement, qui n’a jamais aimé – et donc souffert – ne connaitra jamais de bonheur équivalent à celui qu’on partage avec son Amour.

Il a été là. Qui il ? Lui. Lui si cher à mon coeur. Tu ne l’as pas connu, car il est discret, et c’était mon jardin secret. Je ne t’en ai jamais parlé. Ton grand-père était au courant, ne t’inquiète pas, mais respectait cette relation. Il n’aurait rien pu faire contre de toutes manières.

Lui, c'est mon complice, un ami d’enfance, quelqu’un avec qui j’ai grandi, et qui a toujours été là pour panser mes blessures, et faire des gamineries. Mon âme d’enfant a été preservée grâce à lui, et mes rêves les plus farfelus, il les a comblés. Je te souhaite, ma fille, d’avoir quelqu’un comme lui à tes côtés, même si c’est rare, ce sont des personnalités à part. Il a toujours été “à part”. Dans son monde, dans sa bulle, ne vivant, ni ne pensant pas comme tout le monde, pas parfait, non loin de là, mais j’ai finalement respecté cette manière d’agir et pourtant, si tu savais… Ca non, il n'est pas parfait ! Je l'aime à l'infini lui aussi.

Je n’aurais sans doute jamais surmonté le décès de ton grand-père, s’il n’avait pas été là. Probablement que je me serais laissée mourir. Car je ne songeais qu’à ça. A force de patience, de tendresse, d’amour, il m’a épaulée à chaque seconde. Et aujourd’hui, au moment où j’écris ces lignes, il est encore là, et je remercie le Ciel de m’avoir apporté un tel cadeau. Certaines personnes donnent du sens à votre vie, celles-là il ne faut pas les éloigner… quels que soient leurs choix de vie, et même si ça peut te paraître étrange. Probablement qu’au moment où tu liras ces lignes, je ne serai et lui ne sera plus de ce monde… mais il était important que je lui rende hommage, car sans lui, tu n’aurais peut-être pas eu ta grand-mère si longtemps encore à tes côtés. Il a toujours été là, et sera là encore jusqu’au bout, je le sais.

Aujourd’hui ça fait un peu plus d’un mois que ton grand-père n’est plus parmi les vivants, et je souffre son absence, pas un seul jour ne se passe sans que je ne pense à lui. J’ai envie de le sentir près de moi physiquement, je repense à son regard, ses gestes tendres, sa présence. Mais la mort est la seule chose irrémédiable, il va bien falloir que je continue de vivre avec, que j’avance sans lui, que je me re-crée une vie, la mienne.

L’amour est, lorsqu’il est sincère, éternel, j’en suis convaincue. Ca n’empêche pourtant pas qu’on peut aimer différentes personnes, de manières différentes… L’être humain a cette capacité d’aimer perpétuellement, je crois. Parfois il l’oublie, ou il le refuse, mais on ne lutte pas contre la nature. J’ai aimé ton grand-père, de manière sincère, profonde, il restera là en moi jusqu’à ma mort. Et pourtant, ma fille j’ai aimé aussi beaucoup d’autres hommes avant lui, tous différement, et leurs “passages” dans ma vie restent indélébiles. Ils font tous partie de moi. Tous.

Si un jour tu souffres, ma chérie, d’une déception sentimentale, souviens-toi.. Souviens-toi que tu aimeras encore, car c’est ainsi que la vie est faite. Tu n’oublieras jamais tes Amours, mais tu aimeras à nouveau. Voilà ces quelques lignes pour aujourd’hui, pour combler le manque et le vide provoqués par l’absence de ton grand-père. Là où il est, il pense certainement à moi, tout autant que je pense à lui, mais c’est la vie… “

Des larmes coulèrent sur sa joue… Comment avait-elle pu laisser ces carnets si longtemps prendre la poussière ? Sa grand-mère était une femme souriante, dynamique, qui avait quitté le monde pour les étoiles lorsqu’elle avait dix-sept ans. Elle aimait passer les après-midi chez elle, où elle lui racontait des anecdoctes sur ses parents, la choyait avec des gourmandises en tout genre, lui faisait découvrir des tas de choses. Pour ses seize ans, elle lui avait offert un magnifique stylo Mont Blanc.

Elle retourna devant son ordinateur et se mit à écrire, enfin.